Foi.

A filha dizia que ela cheirava a cemitério.
Depois foram os dentes:
a banguela do espelho era dela.
Flores e alegrias nunca mais teriam vasos ou risos floridos.
Sucumbia apenas o dia noutro dia.
A morte,
 um mote da sorte, que
quem sabe um dia chegaria...
Luzia, entretanto, algo ácido trans lu cedia.
Morreu de luz.
O enterro cheirava vida.