Entre o som e o sentido das palavras mudas

Do que somos feitos, senão de palavras?
Do que é feito, o engano, o engodo, o embuste?
A confissão, o amor, os encontros, o perdão, o 'me desculpe', senão de.... palavras?
O medo, a perversão, a cólera, a vingança: palavras?
Palavras-afeto, gentis, suaves, doces, dóceis, meladas, o amor feito de palavras e o risco da palavra má e bem entendida, confusa, obtusamente dentro da gente a semear vendavais doutras palavras, o sugar blue verborrágico do dia seguinte da palavra sangue-rubro-líquida, escorregadia das bocas vazantes a inundar o mundo doutras tantas palavras a molhar outros discursos de palavras secas.

Palavra-veto. Pois que hoje não há léxico que dê jeito na palavra claustro.

Do que somos feitos senão de dicionários e etimologias vãs, notas de roda-pé citatinas cítricas roubadas e colecionadas nos armazéns de vendedores da verborragia inútil e declinadas no latim culto e imcompreensível de línguas mortas. A palavra que nos persegue e a que perseguimos, palavra ouro-teleima, a que cisma, a que não dá verso e insistimos dela fazer poesia ou tratados metafísicos, de palavras, é claro.

No princípio era o verbo. Acaso haverá no silêncio o fim?

Maria Cristina - Sob os eflúvios de Paul Valery em Poesia e pensamento abstrato.

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